暴雨砸在修表铺的玻璃窗上，发出沉闷的声响，掩盖了屋内怀表停摆的死寂。
袁老陈看着霍婉清站在门口，雨水顺着她的发梢滴落，像是一根根冰冷的针，扎在他早已斑驳的心上。他喉结滚动了一下，想要说些什么，却只挤出一句干涩的话：“进来吧。雨大。”
霍婉清没有立刻动。她那双清澈却带着疏离寒意的眼睛，扫过昏暗的店铺，最后落在工作台上那块静止的怀表上。
“我不懂修表，”她说，声音很轻，却字字清晰，“也不想知道它为什么停了二十年。”
“但这块表，”袁老陈固执地抬起手，指尖微微颤抖，“它记得你。”
这句话太轻，又太重。轻得像是一触即碎的泡沫，重得让霍婉清的肩膀僵硬了一瞬。
她最终还是迈过了那道门槛。素色旗袍的下摆扫过积水的青石板，带起一阵潮湿的花香。她走到工作台对面的木椅旁，坐下，背挺得笔直，像是在抵御某种无形的入侵。
袁老陈松了一口气，尽管那口气吐出来时，带着满口的苦涩。他转身去拿工具，动作缓慢而谨慎，仿佛手中捧着的不是螺丝刀，而是易碎的琉璃。
“小赵！”他喊了一声，声音里带着老年人特有的浑浊与焦急，“去把那边的绒布拿来，还有……还有那盏台灯。光线要暖一点。”
没有人回应。
店里空荡荡的，只有雨声和老旧挂钟单调的滴答声——那是另一块并不走准的钟，用来打发时间的摆设。
袁老陈愣了一下，随即苦笑。是啊，小赵早就走了。那个年轻急躁、总想下班去约会的学徒，早在上周就辞职去了市中心的新商场。这里只剩下他，和他那些沉默的零件。
他独自拿起绒布，轻轻盖住那些散落的齿轮。然后，他拿起放大镜，凑近那块怀表。
黄铜的外壳上布满了锈迹，像是一张布满皱纹的老脸。他小心翼翼地用镊子夹起一枚细小的螺丝，试图打开后盖。
霍婉清一直盯着他的手。
她的手指修长，但指节处布满了细纹，那是常年修剪花草留下的痕迹。此刻，她的手正放在膝盖上，紧紧攥着那条断掉的怀表链。链条氧化变黑，但在灯光下，依然能看出曾经的精致。
“你为什么要留着它？”袁老陈突然开口，声音沙哑。他没有抬头，专注于手中的微小动作，“明明知道它会让你痛苦。”
霍婉清的眼神暗了暗。
“因为扔掉它，就等于承认那段感情从未存在过。”她淡淡地说，“我宁愿相信是时间杀死了它，也不愿相信是我们亲手杀死了它。”
袁老陈的手顿住了。
镊子尖端微微颤动，差点滑落。
他抬起头，透
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