雨还在下。
不是那种倾盆的暴雨，而是绵密、阴冷，像无数根细针扎在玻璃窗上。
汪清站在客厅中央，周围堆满了纸箱。
这是她搬回自己公寓后的第三天。
为了彻底摆脱周叙白的“软性控制”，她像个逃犯一样，连夜打包了所有能带走的东西，甚至没来得及开火做饭，就拖着沉重的行李箱回到了这个位于老城区的单身公寓。
这里狭小、陈旧，墙皮有些剥落，但胜在安静。
没有周叙白那种令人窒息的温柔注视，没有他时刻掌控节奏的低语，只有她和孩子安安的呼吸声。
她以为这样就能赢。
只要物理距离拉开，只要切断视线接触，那些被她强行压抑的记忆和情感，就会像灰尘一样慢慢沉降。
安安在卧室里熟睡。
退烧药起了作用，孩子的烧退了，小脸恢复了些许血色，正蜷缩在被子里，手里还紧紧攥着一个旧玩偶。
汪清松了一口气，紧绷的神经稍微松弛了一些。
她走到玄关，准备把那把黑色的长柄伞收好。
那是周叙白留下的。
三天前，他在暴雨中截停了她，撑着这把伞将她和孩子送进医院，又一路护送到这个所谓的“安全屋”。
临走时，他把伞留在了门口。
他说：“外面雨大，你拿着。”
语气平淡得像是在说一件无关紧要的小事，却带着不容拒绝的强势。
汪清当时想把它扔出去。
但她忍住了。
因为她知道，扔掉它，就是承认自己还在乎。
于是，她把伞塞进了鞋柜的最底层，用几双过季的靴子盖住。
就像掩埋一段不想面对的过去。
此刻，她蹲下身，伸手去够那把伞。
指尖触碰到冰凉的伞柄，那股熟悉的触感瞬间顺着手臂蔓延上来。
她皱了皱眉，用力一拽。
伞没动。
反而因为用力过猛，带倒了旁边堆放的杂物箱。
“哗啦”一声。
纸箱倒塌，里面的东西散落一地。
是一些旧物。
搬家时太匆忙，有些角落里的箱子被遗忘在深处，直到此刻才显露出来。
汪清愣了一下，随即有些懊恼地拍了拍额头。
真是越忙越乱。
她弯腰去捡散落的文件，动作机械而烦躁。
直到她的手指触碰到一个硬质的塑料封套。
那是一封信。
牛皮纸信封，没有邮票，没有地址，只有中间歪歪扭扭写着的两个字：汪清。
字迹是周叙白的。
工整，有力，透着一种刻意为之的克制。
汪清的手指僵在半空。
心跳莫名漏了一拍。
三年了。
这封信是什么时候写的？为什么一直夹在这堆旧物里？
她记得，三年前离开的那晚，周叙白并
Preview ends here. Subscribe to continue.