Chapter 9

La notificación de custodia le ardía en la muñeca como una mordida nueva.

El sello era transparente, con borde azul, pero no por eso menos humillante: apretaba el acceso de mérito de Mateo Aranda y lo dejaba clavado, delante de todos, en una categoría peor que la de un alumno mediocre. Ya no estaba solo bajo revisión. Ahora era un objeto bajo resguardo.

En el vestíbulo de verificación, la pantalla alta seguía mostrando lo mismo que llevaba horas marcándole el pulso: Doña Elvira Aranda — cuenta viva — transferencia en 5 noches. Debajo, como si el sistema quisiera que nadie olvidara dónde estaba parado Mateo, su propio nombre figuraba con el acceso congelado y una franja gris de bloqueo sobre la insignia.

No había escapatoria elegante. Ni siquiera una fea.

Mateo respiró hondo, sintiendo el Núcleo de Velo arderle bajo la piel del antebrazo, como si la mejora reciente se negara a quedarse quieta cuando el resto del edificio intentaba aplastarlo. La presión del sello nuevo no era simbólica: cada latido levantaba una punzada seca, y la muñeca le zumbaba con un dolor que subía hasta el cuello.

—No intente ocultarlo —dijo Maestre Tomás Varela desde la mesa de comparecencia ampliada, sin levantar la voz.

Tomás no necesitaba hacerlo. La autoridad le salía de la garganta como una cuchilla bien afilada.

—La custodia es visible porque su conducta también lo será.

El aula-vestíbulo estaba llena. Estudiantes de distintos rangos ocupaban los escalones laterales, las tablillas de mérito encendidas frente al pecho como ojos pequeños y crueles. Mateo sintió el silencio antes que el dolor; ese silencio que no defiende a nadie, solo espera ver quién cae primero.

A dos filas del frente, Sofía Luján lo miró apenas de reojo. No fue una señal abierta, no se permitió ese lujo, pero sus dedos tocaron una esquina de su propia tablilla contractual y se deslizaron una vez, apenas. Mateo entendió el mensaje: seguía habiendo una grieta. Pequeña. Pero viva.

Eso le dio lo único que necesitaba para no bajar la cabeza.

No iba a regalarles la imagen de un muchacho vencido por una marca en la muñeca.

Tomás extendió una mano hacia el tablero de control, y el nombre de Mateo parpadeó. Al lado seguían brillando dos cifras que habían dejado de parecer un progreso y empezaban a parecer un desafío: 37.8% y 38.1%. La mejora del Núcleo de Velo, arrancada a empujones en público, seguía ahí. Visible. Medible. Innecesariamente cara.

—Está claro el motivo de esta comparecencia —dijo Tomás—. La intervención sobre una cuenta viva enlazada a cadena superior no queda sin consecuencias.

Mateo apretó la mandíbula.

Eso era lo que querían: meter su pregunta en una caja de castigo y llamar al proceso justicia.

—Entonces respondan —dijo él, con la voz más firme de lo que se sentía por dentro—. Si la cuenta de mi tía está viva, quiero la autorización que la abrió.

Algunos estudiantes se movieron en sus asientos. La frase había pasado por la sala como un golpe pequeño pero exacto. Ya no era rumor. Ya no era una sospecha familiar susurrada en corredores. Mateo la había puesto de pie delante de todos.

Tomás lo observó un instante demasiado largo.

—Su tono no lo ayuda.

—No vine a ser ayudado.

Sofía bajó la vista un segundo, escondiendo una mueca que pudo haber sido advertencia o aprobación. Mateo no tuvo tiempo de descifrarla. El borde azul de la custodia le palpitó con más fuerza, como si el sistema resentido con su obstinación intentara cerrarle el brazo.

Entonces la puerta lateral se abrió.

El aire cambió primero. Después llegó el resto.

Iria Salcedo entró a la sala con la tranquilidad impecable de alguien que sabía exactamente cuánto daño podía hacer sin ensuciarse. Vestía el uniforme de mérito superior sin una arruga, el cabello recogido con precisión ofensiva y esa expresión suya de cortesía afilada, como si cada palabra ya hubiese sido medida para lastimar.

No miró a Tomás primero. Miró a Mateo.

—Qué escena tan conveniente —dijo, lo bastante alto para que el pasillo entero la oyera—. Un caso sensible, un apellido dudoso y un acceso congelado. La Academia no debería desperdiciar recursos en caprichos emocionales.

El golpe fue limpio porque era público.

Mateo sintió el calor subirle al rostro, no de vergüenza todavía, sino de rabia contenida. La clase, el apellido, el acceso: Iria estaba usando cada pieza del tablero para empujarlo a una reacción torpe. Si estallaba, perdía. Si se callaba, también.

Tomás no la contradijo. Eso, por sí solo, ya decía demasiado.

Iria se acercó a la mesa de sellos sin pedir permiso. Su presencia movió el centro de gravedad de la sala; varios estudiantes enderezaron la espalda, como si el aire fuera suyo. Se detuvo junto a Tomás y apoyó una mano elegante sobre la superficie de lectura.

—El problema, maestre, no es la curiosidad del muchacho. El problema es que su familia convirtió una anomalía administrativa en espectáculo.

Mateo dio un paso antes de pensarlo.

La custodia le tiró de la muñeca, recordándole que cada impulso suyo podía traducirse en sanción. Aun así, el movimiento ya estaba hecho.

—No hables de mi familia

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