第一声闷雷滚过天空时，雨还没落下来。
空气里那股暴雨前夕特有的闷热和尘土味，黏在皮肤上，像一层洗不掉的薄膜。
萧清越站在咖啡馆的透明玻璃门后，隔着雾气蒙蒙的玻璃，看见谢廷就站在雨檐下。
他没打伞。
深灰色的西装被即将倾盆的大雨打湿了肩头，颜色变得更深，几乎与他的发色融为一体。
他手里把玩着那支钢笔，金属笔帽碰撞指节，发出极轻微的“咔哒”声。
这声音很轻，但在萧清越耳中，却像是一种倒计时。
小宇拽了拽她的衣角，有些不安地往后缩了缩。
“妈妈，爸爸看起来……不高兴。”
萧清越低头，看着儿子湿漉漉的刘海贴在额头上。
孩子的直觉总是敏锐得让人心疼，也残忍。
她蹲下身，替小宇理了理歪掉的书包带子。
“不是不高兴，”萧清越的声音很轻，像是在说服自己，“是在等我们。”
“等什么？”
“等一个答案。”
萧清越站起身，深吸了一口气。
胸腔里的那颗心脏还在剧烈跳动，但那种失控的眩晕感正在慢慢退去，取而代之的是一种冰冷的清醒。
谢廷没有带走领带夹。
或者说，他把选择权重新抛回给了她。
这是一种傲慢，也是一种试探。
他在赌，赌她不敢面对过去，赌她会因为害怕而退缩，赌她依然会被那段关系束缚。
萧清越推开玻璃门。
风铃发出一串清脆的响声，随即被呼啸的风声吞没。
冷风夹杂着雨滴扑面而来，打在脸上生疼。
谢廷抬起头。
那双眼睛依旧深邃，像两口枯井，看不出任何情绪的波澜。
但他握笔的手指微微收紧，指节泛白。
萧清越走到他面前，距离保持在一米半。
这是礼貌的距离，也是安全的距离。
“时间不早了，”萧清越说，“小宇还要回家写作业。”
谢廷的目光从她的脸移向旁边的小宇，最后落在萧清越垂在身侧的手上。
那里空空如也。
“我说过，”谢廷开口，声音低沉，被风雨切割得有些破碎，“那是寄存。”
“所以，”萧清越直视着他的眼睛，“现在物归原主，不过分吧？”
谢廷嘴角勾起一抹极淡的弧度。
那不是笑，更像是一种嘲讽。
他从口袋里掏出那个黑色的小丝绒盒子。
盒子已经湿透了，边缘泛着水渍的光泽。
他没有立刻递过来，而是用手指轻轻摩挲着盒盖。
一下，两下。
节奏缓慢，带着某种令人窒息的掌控感。
“小宇，”谢廷忽然转头看向孩子，“你希望爸爸把东西还给妈妈吗？”
小宇愣了一下。
他看看爸爸，又看看妈妈。
两人的目光在空中交汇，又迅速弹
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