氧气浓度：11.2%。
耳膜内的蜂鸣声像是一根生锈的针，随着每一次心跳向脑髓深处刺入。魏征靠在休眠区冰冷的金属壁上，指尖因为极度缺氧而呈现出一种不祥的青紫色。他试图站起来，但双腿像灌了铅一样沉重。
走廊尽头的应急灯闪烁着红光，频率是每分钟六十次——这是飞船进入“静默模式”后的标准心跳。
邹远没有动。他坐在控制台前，背脊挺得笔直，深蓝色制服的一尘不染与周围弥漫的紧张气氛格格不入。他的目光落在手中的《深空操作守则》上，仿佛那里写着宇宙的终极真理。
魏征盯着邹远的侧脸。视频里那个如释重负的微笑，此刻在昏暗的光线下显得模糊不清。
“你笑什么？”魏征的声音沙哑，像是砂纸摩擦过铁板。
邹远翻了一页书，纸张发出轻微的脆响。“我在阅读条款第42条：‘当系统判定个体生存概率低于3%时，优先保障集体存续’。魏工，你的逻辑链条断裂了。”
“我不是问逻辑。”魏征向前挪了一步，膝盖撞在控制台上，发出一声闷响，“我是问你，为什么你在切断林娜供氧的时候，看起来……很开心？”
邹远的手指停住了。
他没有抬头，只是轻轻合上了书本。“那是生理性颤抖导致的肌肉松弛。在极端压力测试中，副交感神经有时会错误地释放内啡肽。这是医学常识，不是情感表达。”
“放屁。”魏征骂道，尽管这个词出口时带着一丝虚弱的喘息，“那是解脱。就像囚徒终于等来了赦免令。”
邹远终于转过头。他的眼神空洞，像是一台正在运行复杂算法的服务器，没有任何人类的情绪波动。
“证据呢？”邹远问，“你的监控数据已被标记为异常。在没有第三方校验的情况下，那只是一段被篡改的代码。根据《深空法典》，伪造证据属于一级叛乱罪。”
魏征感到一阵眩晕。他知道自己在赌。如果邹远真的只是执行命令，那么真正的操控者一定留下了痕迹。那个“边界条件错误”，那个未被公开的漏洞，一定藏在某个被忽略的物理细节里。
就在这时，气闸舱的方向传
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