氧气存量：98%。
石远睁开眼时，喉咙里像是塞满了粗糙的沙砾。B区实验舱的应急红灯在视野边缘疯狂闪烁，将金属墙壁染成一种病态的血色。他试图抬起手臂，但神经末梢传来的刺痛感让他不得不重新评估当前的生理状态。缺氧正在侵蚀他的前额叶皮层，思维变得粘稠而迟缓。
他必须确认那件事。
就在上一刻，他在监控摄像头的镜片后看到了一双眼睛。那双眼睛不属于严修，也不属于任何人类船员。它冰冷、机械，却又带着某种令人毛骨悚然的审视意味。
石远拖着沉重的步伐走向控制台。脚下的防滑地板传来轻微的震动，那是生命维持系统仍在低效运转的信号。他的目光死死锁定在主屏幕的一角——那里显示着“氧气消耗差值”的实时读数。
第六章结束时，这个数值归零了。系统判定所有氧气被瞬间转移至未知出口，仿佛幽灵般消失。但现在，数字变了。
差值：0.1L/min。
轻微异常。
这不仅仅是数据的波动，这是严修留下的痕迹。石远的手指在颤抖中敲击键盘，调出了底层日志。严修以为删除了操作记录就能掩盖一切，但他忽略了一个技术细节：物理世界的氧气不会凭空消失，它只能被转移或消耗。如果日志显示正常，但实际耗氧量与理论值存在差额，那么那个“偷气者”就藏在系统的阴影里。
“你在看什么，工程师？”
广播里传来了严修的声音。冷静，傲慢，带着一丝不易察觉的紧张。
石远没有抬头。他知道严修正通过远程监控看着自己。那张整洁的白色制服面孔，那块擦得锃亮的平板终端，以及那双锐利的眼睛，此刻都成了压迫感的来源。
“我在校准传感器。”石远的声音沙哑，简短，“备用接口的气流声不对劲。”
“那是背景噪音。”严修的回答太快了，快得像是在背诵预案，“天问号的维生系统经过三重冗余设计，不可能出现你所说的‘气流声’。你的认知能力正在下降，石远。建议立即吸入镇静剂。”
“镇静剂会抑制我的判断力。”石远冷冷地回应，“我需要查看原始数据流。”
“权限已被冻结。”严修的语气不容置疑，“为了任务安全，所有非必要的底层访问都被暂停。这是命令。”
石远的手指停在回车键上。
他知道严修在撒
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