酸雨像生锈的铁钉，一颗颗凿进新沪市的皮肤。
姜默站在垃圾中转站的铁门前，雨水顺着他破烂的制服领口灌入，冰冷刺骨。但他感觉不到冷。他的注意力全部集中在脚下——或者说，集中在那块悬浮在他脚边的黑色硬纸板上。
那是「第零号禁令告示牌」。
此刻，它不再仅仅是张废纸。在刚才仓库那一剪刀之后，告示牌上的字迹已经彻底改变。“禁止分类”被刮去最后一笔多余的墨迹，露出了原本白色的底色和下方隐藏的逻辑漏洞。现在的牌面上，只有四个歪歪扭扭却清晰可见的大字：允许游离。
影子不再是姜默身体的一部分，而是成为了这块牌子的附属品。
姜默低头看着自己的双脚。没有影子。
在这个光照充足的夜晚，即便暴雨如注，路灯依然顽强地亮着。而在那些昏黄的光晕下，其他行人的影子被拉得细长、扭曲，贴在湿滑的地面上。唯独姜默，脚下空空荡荡。
他成了一个幽灵。一个依附于物体的隐形人。
这种感觉很奇妙，也很恐怖。就像灵魂被抽离了一半，剩下的躯壳只能依靠外物来锚定存在。如果告示牌丢失，或者被破坏，他会立刻消散吗？还是会被城市清理程序判定为“不存在”而直接抹除？
姜默不知道。但他必须活下去。
他伸出手，指尖触碰到告示牌的边缘。冰冷的塑料质感传来，带着淡淡的血腥味——那是他之前滴上去的血，已经干涸发黑，像是一块丑陋的疤痕。
就在这时，一阵刺耳的金属摩擦声从身后传来。
不是老鼠，也不是流浪狗。
是靴底踩碎玻璃的声音。沉重，精准，带着一种令人窒息的压迫感。
姜默没有回头。他的肌肉瞬间绷紧，右手悄悄探入怀中，握住了那把生锈的剪刀。
“姜默。”
声音尖锐，像是用指甲划过黑板，又带着某种电子合成的回声效果。
尹肃。
那个穿着笔挺黑色雨衣的男人，不知何时已经站在了十米开外。雨水在他的雨衣表面形成了一层疏水膜，自动滑落，没有沾染半分污渍。他手里拿着那块沾血的告示牌……不，不对。
姜默眯起眼睛。
尹肃手里拿的不是告示牌。而是一份崭新的、洁白的执法记录板。
“你篡改了公共秩序标识。”尹肃一步步走近，每一步都像是在丈量死亡的倒计时，“根据《光影管理条例》第73条，这属于一级重罪。交出告示牌，接受净化。”
他的眼神冷漠如冰，但姜默敏锐地捕捉到了尹肃左手的小动作——那只手一直在微微颤抖，指节泛白。
他在害怕。
姜默心中冷笑。这个所谓的执法者，恐惧的不是法律，而是他自己影子的消失。
“我不认识你在说什么。”姜默开口，声音低沉，带着金属摩擦般的沙哑。他没有看尹肃，而是盯着地面那道并不存在的影子，“我只是个清洁工，捡到了别人扔掉的垃圾。”
“垃圾？”尹肃嗤笑一声，手中的振动刀嗡嗡作响，泛起蓝色的电弧，“这张牌子上写着‘允许游离’。你知道这意味着什么吗？意味着你可以逃避影子税！意味着你可以拒绝成为城市能源网络的一部分！”
尹肃猛地向前一步，逼近姜默：“你以为剪断连接就能自由？愚蠢。影子税不是税收，是生存配
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