海城深秋的雨像是一层洗不掉的油污，黏在廉价旅馆的窗玻璃上。
尹锋坐在床沿，手里攥着那本黑色封皮的账本。纸张粗糙，边缘磨损，上面密密麻麻的数字和代号，像是某种加密的尸检报告。他刚才在车库里只看了几眼，但足以让他明白，自己踩进了一个比黑帮火并深得多、也冷得多的漩涡。
“夜枭”两个字，还在那页纸的最顶端。红笔圈出的，不是名字，是状态：**已回收**。
手机屏幕亮了又灭，灭了又亮。没有信号。
这不是没电，是被屏蔽了。或者更糟——被监控了。
尹锋把手机放在桌上，拇指按开机键。屏幕亮起，显示时间：23:45。距离医院缴费窗口关闭还有十五分钟。林婉还在手术室门口等着那张缴费单，那是她父亲活下去的最后希望。如果今晚没人签字，明天早上，手术台就会空下来。
他站起身，走向浴室。水龙头拧开，冷水冲过手腕上的旧伤。那道伤是三年前留下的，当时他在边境执行任务，子弹擦过肩胛骨，带走了他的军籍，也带走了一部分记忆。现在，这道疤隐隐作痛，像是在提醒他：有些东西，一旦碰了，就再也回不去。
镜子里的男人眼神冷硬，胡茬凌乱，像个落魄的流浪汉。但他知道，自己手里握着的东西，能让海城的地下世界翻个底朝天。
范刚死了。那个壮硕的保安队长，死在光头的电击器下，死在他自己的贪婪里。但范刚背后的势力不会消失。他们切断联系，散布谣言，说他是恐怖分子，说他偷车贼，说他精神失常。这些标签贴在他身上，就像湿透的棉袄，沉重且窒息。
尹锋拿起手机，拨通了一个号码。
嘟声很长。
接通后，对面是一片死寂。
“喂。”尹锋的声音很轻，像是从牙缝里挤出来的。
“你是谁？”电话那头传来一个变声器处理过的声音，带着电流的杂音。
“我是拿钥匙的人。”尹锋说，“也是看账本的人。”
对方沉默了三秒。
“你想怎么样？”
“我要出去。”尹锋说，“海城所有的摄像头，都在看着我。我知道你在监听。我也知道，你不敢杀我，因为账本在我手里。如果我出了这个门，账本就会出现在三个不同的地方。警察局、媒体、还
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