凌晨四点，雨势渐歇。
宋默站在出租屋那扇摇摇欲坠的防盗门前，钥匙插进锁孔，转动了两圈才打开。
屋里弥漫着一股潮湿的霉味，混合着廉价洗衣粉的气息。
这是城市边缘特有的味道，像极了那个垃圾中转站，但这里更冷，更静。
他反手关上门，背靠着门板，长长地吐出一口浊气。
胸口的纸张已经不再发热，取而代之的是一种冰冷的、类似金属贴肤的触感。
它被缝进了他的内衣夹层，紧贴着心脏。
每跳动一次，都能感觉到那种轻微的摩擦感。
像是在提醒他：契约还在生效。
宋默没有开灯。
黑暗对他来说不是恐惧的来源，而是掩护。
他摸索着走到那张唯一的折叠桌前，坐下。
桌上摊着一张从垃圾堆里捡来的旧报纸，旁边放着一盏功率极低的LED台灯。
光线昏黄，勉强照亮桌面的一角。
宋默伸出右手，从衣领里掏出了那半张“终焉契约”。
纸面已经干透，呈现出一种诡异的灰白色。
刚才在暴雨中，雨水并没有弄湿它，反而像是被某种力量排斥在外。
现在，借着微弱的光，他终于看清了那些跳动的数字下方，那行新浮现的字迹。
字迹潦草，笔画尖锐，带着一种梦游者特有的失控感。
那是他自己的笔迹。
为什么？
宋默的瞳孔微微收缩。
逻辑链条在这里出现了断裂。
如果“终焉契约”是规则局用来惩罚违规者的工具，那么它的书写者应该是常伟，或者是某个执行者。
但它上面显示的死亡时间，却是昨晚他自己梦游时写下的。
这意味着两件事。
第一，昨晚的梦游并非偶然，而是被诱导的。
第二，这张纸在垃圾桶里重组时，读取了他潜意识里的记忆。
或者说……它在读取他未来的死法。
宋默拿起那支圆珠笔——就是他在门框上刻下新规矩的那支。
笔尖悬停在纸面上方一厘米处。
他没有立刻写字，而是先观察笔尖渗出的墨水。
墨色漆黑，但在灯光下泛着淡淡的紫红色光泽。
这不对。
普通的圆珠笔墨水不可能呈现这种颜色。
除非，这支笔也被“污染”了。
或者，这支笔本身就是契约的一部分。
宋默深吸一口气，将笔尖轻轻落在纸上。
他想验证一个猜想。
如果字迹是梦游时留下的，那么现在的他，是否还能写出同样的字？
如果能，说明他的身体已经被契约标记。
如果不能，说明契约具有独立的意志，它在模仿他，还是在嘲弄他？
笔尖触纸。
沙沙声在寂静的房间里显得格外刺耳。
宋默的手很稳。
尽管左手小指已经开始失去知觉，那种麻木感正顺着手臂向上蔓延，但他右手的控制力依然精准。
他写下了昨晚梦游时写下的第一个字。
那是一个日期。
2024年12月14日。
也就是今天。
接着是时间。
04:15:00。
倒计时还在继续。
71:38:12。
数字在倒退，但不是匀速的。
它们像是一群受惊的昆虫，在纸面上不规则地跳跃。
每当一个数字定格，宋默就能感觉到体内某处器官传来一阵短暂的刺痛。
左肾。
那里正在发生不可逆的衰竭。
这就是代价。
重写规则的代价，不仅仅是生命机能，还有记忆。
宋默停下笔，盯着那个刚刚写下的日期。
和他昨晚梦游时写下的，一模一样。
连笔画的倾斜角度，都分毫不差。
一股寒意从脊椎底部窜上来。
这不是模仿。
这是同步。
契约在实时同步他的状态。
当他决定写下这个日期时，契约也同时记录下了这一
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