清晨的第一缕阳光刺破雾霾，像一把钝刀割开锦绣坊厚重的窗帘。
空气中弥漫着陈年棉布受潮后的霉味，混合着廉价香水的甜腻。
江晚晴坐在主理台前，指尖夹着一根三寸银针。
针尖在昏黄的光线下泛着冷光，她低头穿线，动作慢得像是在进行某种仪式。
宋守业站在对面，袖口沾满粉笔灰，手里捏着那把黄铜卡尺。
“咔哒。”
卡尺咬合的声音清脆刺耳，像是在切割空气。
他把一张支票推过桌面，纸张摩擦木头的声音让人牙酸。
“五万。够你母亲住半个月ICU。”宋守业的声音低沉，带着长期失眠特有的沙哑，“签字。放弃追查。”
江晚晴没有看支票。
她的目光落在宋守业颤抖的右手拇指上。
那里有一圈淡淡的红痕，是常年佩戴戒指留下的印记。
但她记得昨晚那个指纹——左手。
“宋老板，”江晚晴终于开口，语速平稳，“你戴戒指的手，是左手还是右手？”
宋守业愣了一下，眼神闪烁：“关你什么事？”
“我母亲做手术，需要知道钱干净不干净。”江晚晴抬起眼，眼神冷硬如铁，“就像量体裁衣，尺寸错了，衣服就废了。”
老陈缩在角落的阴影里，双手紧紧攥着衣角。
他是学徒，也是这出戏里最多余的注脚。
但他不知道，自己早已是局中人。
江晚晴站起身，从抽屉里拿出一面小镜子。
镜面有些氧化，边缘生锈。
她将镜子立在桌面上，正对着宋守业。
又拿出另一面更大的穿衣镜，斜靠在身后的墙上。
两面镜子相对，形成无限延伸的视觉陷阱。
“今天，我不谈赔偿。”江晚晴说，“只谈真相。”
宋守业冷笑一声，向前逼近一步。
“真相？你懂什么真相？”他挥舞着卡尺，指向江晚晴，“我是裁缝，你是布料。布料没有资格质问剪刀。”
江晚晴不退反进。
她举起手中那张残缺的布票。
布票已经湿透，血迹干涸成暗红色，像是一道丑陋的伤疤。
“这张票，是你当年偷工减料害死李先生的证据。”江晚晴的声音不大，却字字清晰，“李先生破产自杀前，最后做的衣服，就是你量的尺寸。”
宋守业的瞳孔猛地收缩。
他的呼吸变得急促，胸口剧烈起伏。
失眠症带来的头痛开始发作，太阳穴突突直跳。
他吞下一粒镇静剂，但药效似乎被这狭小空间里的压迫感抵消了。
幻觉开始侵蚀他的理智。
在他眼里，江晚晴
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