雨声如注，敲打着刑堂残破的窗棂。
林七坐在案前，手中的朱砂笔尖悬停。
墨汁顺着笔毫滴落，在泛黄的《外门惩戒录》上晕开一团刺眼的红。
这一夜，他抄写的不仅是戒律，更是经脉中奔涌的血气。
每写下一个字，袖中的禁制便跳动一次。
那股古老的力量，正通过指尖，一点点渗入他的筋骨。
“沙沙沙。”
笔尖摩擦纸面的声音，在死寂的刑堂里显得格外清晰。
像是在倒计时。
林七的眼神没有焦点，但他能感觉到门外那道阴鸷的目光。
尹执事并没有走远。
他在监视。
或者说，他在等待一个机会，一个能让林七彻底崩溃的机会。
“林七。”
门被推开一条缝，赵管事那张谄媚的脸探了进来。
他手里端着一盏昏黄的油灯，光线摇曳，照得他脸上的褶子更深。
“执事让我来看看，你写得怎么样了？”
赵管事的声音细碎，带着一种令人不适的讨好。
他目光扫过堆积如山的竹简，最后落在林七那双苍白的手上。
指节因用力而发白，指甲边缘渗出血丝。
那是灵力反噬的痕迹。
“弟子……知错。”
林七头也没抬，声音沙哑。
他继续书写。
每一个字，都像是用尽全身力气刻进去的。
这不是惩罚。
这是修炼。
《外门惩戒录》的第一页，已经被翻过无数遍。
那些枯燥的文字，在林七眼中变成了灵力的引导图。
“知错就好。”
赵管事凑近了些，压低声音道：
“听说测灵碑是你打碎的？真是胆大包天。”
他顿了顿，眼神闪烁：
“不过，执事大人念在你初犯，才留你一命。只要今晚熬过去，明天内门选拔，你还有一线生机。”
林七手腕微顿。
一线生机？
如果是昨天，他会感激涕零。
但现在，他只觉得可笑。
尹执事留他一命，不是为了给他生机。
是为了榨干他最后一滴价值。
直到他变成一具枯骨。
“多谢管事关心。”
林七淡淡回应，笔锋一转，写下第三个字。
赵管事似乎有些不满他的冷淡，冷哼一声：
“哼，装什么清高。在这青云宗，规矩就是命。你以为你是谁？”
他指了指桌上的竹简：
“那是尹执亲自批下来的罚单。少一个字，多一笔，都要重抄。”
说完，他转身离去。
脚步声远去，刑堂再次陷入寂静。
只有雨声，和笔尖的声音。
林七深吸一口气，胸腔剧烈起伏。
体内的灵力开始躁动。
那股血色气息，正在冲击着他脆弱的瓶颈。
痛。
像是有无数只蚂蚁在啃食骨髓。
但他不能停。
一旦停下，前功尽弃。
而且，尹执事还在外面等着。
等着看他出丑。
等着抓他把柄。
林七咬紧牙关，额头上青筋暴起。
他故意加重了笔力。
墨迹飞溅，染黑了他的衣袖。
这是一种伪装。
一种示弱。
他要让尹执事觉得，他已经濒临极限，即将崩溃。
只有这样，尹执事才会放松警惕。
只有这样，他才能完成最后的突破
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