凌晨八点的暴雨砸在玻璃窗上的巨响，掩盖了门外急促的敲门声。
魏行舟站在公寓门口，指尖抵着冰冷的门板。
雨水顺着他的风衣下摆滴落，在玄关的地垫上晕开一小滩深色水渍。
他低头看了一眼手机屏幕。
天气预报的红底黑字像一道催命符：特大暴雨红色预警，城市交通全面瘫痪。
而夏清越出门时，连那个黑色的药包都忘带了。
那是她每晚必服的降压药。
也是维持她生命体征平稳的唯一防线。
魏行舟抬起手，指节悬在半空。
协议第四条：“互不干涉私生活”。
这六个字像一道无形的墙，横亘在他们之间。
第一章被敲门声打破宁静，第二章被送药动作触碰底线，第三章被递水细节模糊界限，第四章被停电事件迫使肢体接触，第五章被回忆杀动摇条款合理性，第六章被清晨阳光下的沉默宣告失效。
现在，这道墙正在被生死攸关的急救彻底撞碎。
他没有犹豫太久。
从口袋里掏出备用钥匙——那是六年前婚礼前，她亲手塞进他抽屉里的“应急之物”，如今却成了入侵者最锋利的武器。
锁舌弹开的声音，轻得像一声叹息。
门开了。
客厅里没有开灯。
只有窗外闪电划过的瞬间，照亮了空气中漂浮的尘埃。
夏清越坐在沙发角落，身上那件丝绸睡袍松垮地挂着。
她的脸色苍白如纸，嘴唇泛着青紫。
手里紧紧攥着那份《婚前协议》的复印件，指节因为用力而泛白。
看到魏行舟进来，她没有惊讶，也没有愤怒。
只有一种近乎绝望的平静。
“你违背了协议。”她说。
声音很轻，却被雨声衬得格外清晰。
魏行舟反手关上门，隔绝了外面的风雨声。
他将手中的黑色药包放在茶几上，动作缓慢而郑重。
“你的血压很高。”他说，“如果刚才我没来，你可能已经晕倒。”
夏清越没有看药包。
她的目光落在魏行舟湿透的肩膀上，眼神里闪过一丝不易察觉的颤抖。
但她很快收回视线，重新握紧了那张纸。
“那是我的事。”她说，“我不需要你来确认我是否平安无事。”
魏行舟走近两步。
距离缩短到半米。
他能闻到她身上那股淡淡的、苦涩的茉莉花香，混合着雨水潮湿的气息。
这种气味让他想起六年前，那个同样暴雨倾盆的夜晚。
那时他们刚结婚，她还笑着问他，会不会一直陪在她身边。
现在，她把他当成了闯入者。
“这不是干涉。”魏行舟的声音低沉沙哑，“这是责任。”
“婚姻已经结束。”夏清越抬起头，眼神倔强，“我们只是名义上的夫妻。根据协议第四条，你的生活起居，与我无关。”
魏行舟看着她手腕上那道若隐若现的旧疤。
那是这一卷留给下一本书的悬念之一。
但他此刻无法追问。
因为他看到了更可怕的东西。
夏清越的手
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